Miss Smile

...

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 01 Nov 2009 12:05:00 +0000

Por un camino empedrado y embaldosado de crujíentes o aún suaves hojas rojas, amarillas y marrones que exhalan olor a barro y musgo.Cielos grises, plomizos, brumosos de aún no amanecido que pesan sobre casas de puertas clausuradas donde la tristeza aguarda y la soledad se enconde bajo la cama. El café humeante en el hornillo y su aroma expandiéndose en el espacio de un tiempo naranja y de horas brujas. Olor que a nadie deja indiferente por su misterio y su fuerza a veces amarga y otras dulce. Su oscuridad y su fortaleza que a veces se desploma como un castillito de naipes sin que ningún niño vuelva a intentar recomponerlo.Nadie quiere jugar.Los días de peonza y parchís acabaron. Fantasías que no se ven, realidades que la lluvia ayuda a crecer enterrando las vivencias como raíces en el suelo.

Una ventana azul, gotas de lluvia que cantan como repiqueteo de dedos en el cristal y que danzarinas bailan al son de este Carnaval.

¿O era Halloween?

(1º foto Jackie Rueda , 2º foto:Flickr)

Vías

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Fri, 07 Aug 2009 14:58:00 +0000

Ni siquiera sé cómo empezar.

Hace tanto tiempo que no escribo que las palabras se han vuelto torpes; se escapan, se achican, se aparecen y cuando una cree poder atraparlas se esfuman como esas flores que parecen pelusillas y que al soplarlas se deshacen en finos y escurridizos hilíllos blancos.

No es que no piense a menudo en escribir o que no lo eche de menos. Simplemente creo que me he hecho mayor y mis ensoñaciones quedaron para otro tiempo. Mi romántica forma de ver la vida se ha congelado y no porque la viva con menor intensidad, al contrario; pero me he vuelto práctica, racional. Mi cabeza esta ocupada y en ella vuelan entes mucho menos corpóreos que las mariposas.

No hay vuelta atrás pienso. Los últimos resquicios de mi"adolescencia tardía" han desaparecido.

A veces recuerdo cómo solía escribir y me invade un pudor que no conocía entonces. Exponer mis pensamientos y emociones en un bonito marco apoyado por un personaje tan ficticio y muerto como es Miss Smile en la actualidad...

Es la vida.

No descarto volver, -al fin y al cabo las vías de los trenes son de doble dirección-, pero de lo que sí estoy segura es de que no será la misma Miss Smile la que volverá a escribir.

Gracias a todos por haber estado ahí en este tiempo.

(foto realizada por Soñadora)

Volviendo a casa por navidad

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sat, 20 Dec 2008 19:09:00 +0000

Dicen que cuando uno es feliz no se sabe expresarlo con palabras, no salen . No tienen la necesidad de descubrirse porque la luz de los ojos, de la piel y de la sonrisa hablan y se expresan por si solas.

Por eso perdonen mi ausencia de estos meses. Era demasiado feliz en un país lluvioso lleno de nubes espesas recorriendo todos los días desde temprano el suelo enlodado y lleno de railes de tranvía que me separaban de mi destino con una mochila llena de partituras al hombro. Con los ojos abiertos y atentos a todas las direcciones para evitar ser arrollada por un tranvía o una bicicleta para llegar cuanto antes a un piano que no fuera el de la 4.14 o el de la 3.21.

Me he convertido en una nómada, en una mujer escapada de sus costumbres y casi hasta de su antiguo modo de vida. En una mujer que sonrie ahora las veinticuatro horas del dia porque veinticuatro motivos tiene ahora para hacerlo. En una mujer iluminada en un país sin luz.

¿qué más puedo pedir?, no tengo más que añadir.

Nunca había estudiado tanto, reído tanto, vivído y disfrutado tanto ni había tenído más motivación ni ganas para ello.

Por eso perdonen el abandono; estaba de baja por felicidad...

Miss Smile

Hasta pronto, see you...

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 14 Sep 2008 13:19:00 +0000

Y finalmente realicé el último trayecto desde Atocha . . .

Me voy. Llevo meses preparando mi viaje, despidiendome de sitios y de personas. Guardando recuerdos en la maleta y sin embargo no ha sido hasta esta noche que he sido verdaderamente consciente de que me iba al desnudar a mis paredes de fotografías para trasladarlas a mi nuevo hogar en Holanda. Ha sido al ver esas hostiles paredes blancas, frias y vacias de sentimiento, libres de las imagenes que las han cubierto durante cuatro intensos años. Mi vida. Es en ese momento cuando por primera vez he sentido ese mismo vacío en el estómago ,un nudo en la garganta y unas estúpidas lagrimillas cosquilleandome la nariz.

No es miedo, es nostálgia. Sé que seré muy feliz alli a donde voy, sólo estoy abrumada por la acumulación de emociones de los últimos dias. Sensaciones que vienen como los nuevos vientos frios que se acercan. Saber que no pasaré el otoño en mi Madrid, en mi casa, con mi familia. Saber que ésta ha sido la última noche que he dormido junto a mi hermana en varios meses. Saber que no veré en sol en muchas semanas y por último saber que aún acompañada alli estaré sola.

Abrumada por el increible cariño y apoyo que he recibido estas semanas de mi familia que sufre y se alegra conmigo, de mis "tias" adoptivas y adoptadas que están siempre que se las llama, de los amigos de mis padres que me llaman para despedirse y desearme suerte. Mi prima Merche que me llama para darme consejos y decirme que está muy orgullosa de mi. Mi prima Eva que siempre tiene un momento para estar ahi y escucharme. Mis primas Sari y Pau que junto a mi hermana me han hecho el regalo sorpresa más especial que recuerde me hayan hecho nunca,regalo que llevaban preparando en secreto desde hace meses con toda la familia compinchada empezando por mis increibles abuelos.

Por otro lado sabía que tenía buenos amigos pero no que lo eran hasta ese punto.

Amigos como Fermín y Jóse Antonio que hicieron muchos km y muchas horas de viaje para estar conmigo en un momento de mucha presión, por no hablar de sus abrazos y su fé en mi. Por sus llamadas y mensajes. Los sms de Eva desde Finlandia. Los e-mails de Gregorio desde Londres. El apoyo de Rocio y de Ignacio, el de Adri desde Rotterdam. El apoyo de algunos compañeros y muchos más.

Estoy desbordada y tan emocionada que no quepo en mí , por eso disculpad un post tan ñoño como este.

Me voy esta madrugada ,volveré a escribir en cuanto pueda.

Os quiero

Miss Smile

Ecos de sociedad

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Tue, 05 Aug 2008 15:31:00 +0000

Vuelvo de un lugar fascinante al que voy desde hace quince años todos los veranos;de un hotel de gente encantadora que comparte secretos, consejos, anécdotas y demás cosas,cositas y cosotas.

Un hotel peculiar,eco de los antiguos balnearios decimonónicos o de principios de siglo XX.Un lugar encampsulado en un tiempo que no existe, donde los fulgores de las bombillas se asemejan a la luz de las velas y las farolas parecen ser aún de gas.
Refugio de añorantes, de anacrónicos personajes que parecen haber escapado de un folletín radiofónico o de una novela desconocida de Agatha Christie.Gentes que durante el resto del año viven sin vivir en la vida normal pero que en sus vacaciones parecen salir de las páginas de un libro -quizá Thomas Mann tuviera a mano un hotel como el que describo que le inspirase "La montaña mágica" o el guionista de la célebre pelicula "Mesas separadas"-cobrando vida por fín. Así se convierten en personajes dentro de la estructura de este hotel montañés semejante a un pueblo donde todos se conocen y hablan de los demás. Se susurran secretos, no importa sin son ciertos o no, -si no lo son se inventan-aunque por supuesto "no intencionadamente"-además qué importa...-los protagonistas nunca se llegan a enterar. . .
Como en toda obra teatral que se precie los personajes nunca llevan el nombre del reparto como tampoco ocurre en esta peculiarisima comunidad hotelera. Algunos son conocidos como El General y la Generala, El Chusquero, Alfredo Landa, La Moños, Los Córvidos, El Gnomo,Woody Allen, Los largos, El Hombre vanidoso y un buen y largo etc.
Esto no sólo facilita la memorización de las familias o grupos,-quien es quien-, sino que también permite el cotilleo en su total expansión fuera de peligro de los oídos interesados que no suelen estar al corriente de su mote.
En un ambiente tan cerrado, donde año tras año se ven las mismas caras- a excepción de las defunciones (de las cuales se le informa escrupulosamente a uno al respecto nada más llegar)un cotilleo nuevo no tiene precio:
Que la nieta del dueño se ha fugado con el último camarero contratado por su padre hace que a más de uno/a se le exploten las costuras de felicidad ante una novedad a la que sacar partido en las largas tardes de dominó. Se agradece que la Generala convencida de que el hotel es suyo y el televisor común más aún se guarde el mando a distancia en el bolso poniendolo a salvo de posibles usurpadoras que le impidan ver la teletienda. Hay que felicitar al director por la contratación de dos irreemplazables camareros: Jimmy Perillas ,de sonrisa estática, dientes negros y pinta de haber pertenecido a la mafia napolitana y estarse encondiendo de ella en este rincón perdido aragonés. El otro, Merengue Dori ; una loca tremenda, showman, con coleta . . . y con una memoria de Chorlito:

-perdonadme otra vez, ¿eran tres sandias y un melón?
-no, eran tres sandías y una mousse de Limón
(se reía con su risa teatral y medida)

-ok, perfecto. . .
( 5 min después)
-perdón,¿eran tres sandías y un melocotón?
-no, tres sandías y una mousse de limón
-vale, genial. . .
( 8 min después)
-esto. . . ¿eran tres sandias o tres melones?

Si Alfredo Landa ha quedado viudo y viene con una jovencísima rumana de escote más que generoso hace sospechar que no sea su enfermera como dice sino algo infinitamente más oscuro, más innombrable. ¿Nos atreveremos a llamarla su amante aunque el hombre tenga ochenta años y haya que bajarlo al hospital un día sí y el otro también por sus problemas de próstata?

(aqui entre nosotros menos mal que no acusaron al pobre hombre de asesinato al saber el número de millones que se habia embolsado con la herencia. . . supongo que lo de la próstata les convenció de su inocencia.)

Ni que decir tienen los rumores que sufren las treinteañeras con o sin compromiso. . .

-Me han dicho que Fulanita, la hija de los **** ha venido por fín este año con novio.

-Bueno sí. . . eso dice que es, pero me parece a mi que no van a durar dos de pipas porque en realidad ella está enamorada de su propio hermano desde que eran niños. . . éste no es más que una tapadera de sus deseos incentuosos. . .

(Después de dejarnos a los pobres incautos que alli estabamos con los ojos como cubiletes la buena señora volvió a la carga . . .)

-Fijate Zutana, sí , si,la hija de Mengano de tal, otra vez embarazada y ese bebé no es el mismo del año pasado. ¿verdad?, no.¡Ya van cinco!... y total, su marido no le hace ni caso;no sé por cuanto tiempo lo podrá retener. Me parece a míííí, que cualquier día no va a poder entrar por la puerta sin darse con los cuernos en el dintel. . .

- Si, y oye, ¿la hija de los Fulanos no tiene nada por ahí?

-Yo creo que algo debe de tener, siempre tiene algo por ahí, ya sabes, aunque no me explico por qué. . . De todas formas nunca quiere traérselos aquí. Ni que nos lo fueramos a comer. . .

. . .

(No sin aliñar, eso seguro)

Ya sabeis,historias de pueblo de montaña inspiradas por el frio, el aislamiento, el aburrimiento. .

Cuentos contemporáneos con los que nos vienen personas con mucho tiempo y poca vida personal que nos conectan con lo que ha sido y será siempre el ser humano;un adicto a los chismes. Ávido de escándalos. Historias condenadas por la envidia que sabe que la felicidad y el saber vivir es concedida a sólo unos pocos elegidos que no tienen que dar cuentas de lo que hacen, lo que provoca recelos ya sea ahora o en los tiempos de las güixas.

(perdonad un post tan largo,o no escribo o me salen las palabras a borbotones)

Miss Smile

Veranos en un vagón

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 20 Jul 2008 13:34:00 +0000

Vagones de tren vacios de gente abandonados en estaciones fantasmagóricas.Escondite de niños y almacén de botellas y besos de adolescentes. Andenes cubiertos por hierbas alli donde los entonces niños jugaban. Estancias de una vieja aduana llena de historias, la mayoria inventadas por los niños que alli jugabamos, historias para la lluvia y las tormentas de montaña que el viento nos soplaba al oido haciendose cómplice . Noches de lluvía fría en busca del miedo .Cabezas apoyadas en las rodillas.Una moneda y un tablero. Una vela , un cigarrillo y galletas de chocolate. Provocaciones, primeras confidencias y exaltación de la amistad. Una casa abandonada, historias de mayores, celos y flirteos. Viejos recelos adolescentes absurdos. Cotilleos y entromisión en las vidas ajenas. Partidas de billar. Primeros pasos en la edad adulta en las animadas charlas con café ante la protección de una chimenea de leña.Velas encarnadas consumidas en noches de disparate con mantas por escudos. Un reloj de piedra cuyo centro dejó de latir en un lugar que aún en ruinas vive. Andanzas a las orillas del rio. Altos y cerrados valles intemporales llenos de recovecos secretos. Jardínes en la noche y tres gatos varones.

Miss Smile

(Fotos flickr)

Aves migratorias II:Recuerdos de los recuerdos

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Tue, 24 Jun 2008 08:36:00 +0000

Verano. Principio de vacaciones y por definición de separaciones. Fechas de despedidas que en algunos casos - por mis circunstancias- son definitivas o por mucho tiempo o, lo que es peor, que no se sabe cuando se producirá el reencuentro.

Es una mala época para los sentimentales y nostálgicos que como yo llevan ya unas semanas despidiendose de lugares que no volveran a ver ni a pisar;casas de amigos a las que ni ellos mismos regresaran.Trayectos a pie o autobús que no se recorreran en mucho tiempo,rutas que en cuestión de dias han quedado obsoletas, asi como números de teléfono, direcciones, hábitos...

días de fiestas, caras de amigos, regalos, lágrimas ,abrazos y sonrisas con sabor a limón.

Recuerdos de los recuerdos y unas inmensas ganas de llorar que empañan por momentos la ilusión de los descubrimientos que nos aguardan.

Han sido cuatro años intensos, de estar juntos aunque algunos llegasen antes y otros después. Años de descubrimientos, de amistades con mayúsculas y con minúsculas, de rupturas. Es la historia de nuestras evoluciones personales hasta haber llegado a no reconocer a los que eramos en un principio.

Son cuatro años que creo que- al menos para mi -lo han significado todo aunque en muchos momentos nos haya parecido lo contrario y ya no podamos más.

Ahora sabemos que todo cambia empezando por nosotros y que por tanto todo lo que nos rodea también. Las amistad es una de ellas, cambia, evoluciona, a veces para bien y otras no tanto. De ella me ocupo ya que de amigos hablo.

Ahora que nos vamos todos prometedme que al menos en vuestra intención está que todo siga igual.

Prometedmelo cada dia manteniendo el contacto desde alli donde esteis:Pinki desde Helsinki, Nicanor desde Londres, y los que se quedan aqui, en Madrid.

Yo me comprometo a ello.

Os quiero y os voy a echar mucho de menos, mucho más de lo que ya os extraño sólo con pensarlo.

Y ya es decir. . .

Miss Smile

Rotterdam

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sat, 31 May 2008 13:53:00 +0000

Soy yo de nuevo quien escribe, si.

Tras un mes de nubes y claros ha salido el sol y ha amanecido en un país tan gris como Holanda, más concretamente en Rotterdam;la antigua ciudad de Erasmo,arrasada en la segunda guerra mundial y reconstruida como una de las ciudades más modernas de los Países Bajos.
Me han admitido en el Codarts hogeschool voor de kunsten, adonde iré a estudiar tres años con uno de los mejores profesores de piano que hay en este momento.

Estoy completamente agotada, aturdida y. . . feliz.

Volveré a escribir cuando descanse y asimile.

Considérese esto sólo como un paréntesis.

(por fín tomé el tren adecuado y bajé en la estación que debía)

Miss Smile

(fotos de flikcr)

Rojo y negro

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Fri, 02 May 2008 08:50:00 +0000

En la luminosidad de un farol de color rojo la llama de una vela parpadea. El humo que calienta mi mano mientras contemplo como escapa me hipnotiza. El pelo caido oscilante como un péndulo, el calor y el olor a sándalo que me cubre emanando sensualidad.

Sentimientos extraños;un nudo en el estómago.Un golpeteo rítmico en el pecho como un aleteo,como un metrónomo loco que se acelera y desacelera sin una mano que lo controle. Los latidos del corazón.

Pensamientos que no se quieren pensar y que se agolpan como la sangre demasiado espesa.

Miedo,inseguridad y una calma sentida anterior a la tormenta que me deja paralizada viendo como pasan los días, dejando pasar las cosas. No sintiendo nada y sintiendolo todo.

Pánico y vértigo al ver que me encuentro en la cima de una pendiente resbaladiza que sin compasión acelera el tiempo conduciendome al fín.

Un final cuyo nombre es Recital y su ilustre apellido Fín-deCarrera.

Llevo demasiado tiempo flirteando con este momento como para dar vuelta atrás.Una larga relación de catorce años.

El miedo me atenaza las sienes. Me hace sudar. Me recorre un escalofrio. Me sujeta por la cintura desde detrás y me susurra al oido con un hálito frio:

Un mes... no hay arrepentimiento posible.

No me queda más que ceder en la caida.

Miss Smile

La primavera, la sangre altera

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 06 Apr 2008 21:48:00 +0000

¿Cómo no voy a ser feliz?

Semanas de una felicidad improvisada e imprevista. Primavera, y plazas llenas de niños que corren, de palomas que vuelan y de jóvenes que flirtean con sus helados al sol. Mañanas que "vuelan" estudiando con motivación. Horas escribiendo. Reencuentro con amigos. La sorpresa de Mariane. Los abrazos de Peter Pan y de Pinki. Las risas con Summertime , Fley y Lulón. Las divertidas o profundas conversaciones con Mr.Peel y Raven. Nuevos amigos. Frases que me hacen soñar,que me roban una sonrisa. Mis cuadernos de citas y diálogos. Películas de Sherlock Holmes y palomitas en casa con Soñadora. Mis alumnos"malos" que me cogen de la mano. Momentos de cañas con distintos amigos:algunos nuevos y otros no. Noches de risas contagiosas haciendo "el simple". Piropos recibidos con rubor adolescente. Mundos descubiertos. Un trabajo de investigación acabado. Lecturas.Viajes en tren. El olor de las flores, del azahár. El sabor refrescante de un mojito.Un paseo nocturno a mi son y sin sombra acompañada por el humo. El color del día, de la tarde y de la noche y una luna que de nuevo me sonrie y a quien nuevamente sonrio. De nuevo Miss Smile en casa:sonriendo y viendo la vida de colores.

Miss Smile

(Foto:"primavera en los jardines del Capricho" de MB)

Estos músicos están locos...

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Wed, 02 Apr 2008 21:29:00 +0000

Si Obélix viniera al conservatorio diría sin lugar a dudas: estos músicos están locos. . .y es que hay que admitir señoras y señores que lo estamos.
¡¿Cómo no vamos a estarlo?!

Conseguir arreglar cualquier trámite burocrático es más dificil que conseguir la fórmula A-38. Estudiamos en cabinas con picaportes arrancados expuestos a gente que intenta escuchar tras la puerta algo más que estudios de Chopin. Nos reunimos bajo el agujero de un techo que gotea escrupulosamente una gota-la gota de la tortura china- desde hace al menos tres años sin que se arregle.
Un sitio en suma sobre el que podría escribir un libro. . .

Un sitio, el sitio que hace que dos señoritas aparentemente "normales" vayan por los alrededores de tal manicomio buscando desesperadamente un peine. . .
¿Las protagonistas de la historia?. . .Miss Pinki y Miss Smile. . . quienes necesitaban un peine urgentemente para su amigo Lulón.
Por la hora todas las tiendas ,droguerias, perfumerias y los chinos-salva-situaciones-surrealistas- estaban cerradas. Decididas a encontrarlo después de todo entraron a una peluqueria:

-Hola ,buenas tardes,¿tienen peines a la venta?

- sí,miren tenemos este cepillo de última generación con púas de fibra d...

-no mire, necesitamos el tradicional peine con púas de plástico. . .

(con cara de desesperación)

-uhm, pues no, se nos han acabado. . .

(mirandonos con cara de: ¿quien quiere un peine de esos teniendo estos tan bonitos y ultraguays)

-pero aunque esté usado. . . no nos importa, de verdad, es que lo necesitamos urgentemente. . . es una cuestión de vida o muerte. . .

(mirando ya con avidez el viejo peine que empuñaba el peluquero mientras le cortaba el pelo a un calvo...)

-por favor, por favor, es muy importante y muy urgente...

La peluquera nos miró de hito en hito con cara de estar preguntandose de donde habiamos salido y se dió la vuelta quizá más por miedo o por no decirnos que o nos marchabamos o llamaba a la policía.

No conseguimos el peine.

El peine que andabamos buscando desesperadamente para que Lulón pudiese tocar una obra de Román Alis en el ciclo de conciertos de música contemporánea "peinando" literalmente los bajos del piano. . .

El concierto se resolvió felizmente; hubo peine en el Román Alis y un acompañamiento improvisado en la Música Ricercata de Ligeti: crujido de diez minutos de papel de caramelo interpretado magistralmente por una anciana de primera fila-de la sala y en manejo del emboltorio,(nunca un papel sonó con tanto brillo y estrépito)-.

Los músicos estamos locos

Ya en casa busqué a Soñadora para contarle mi día y reirnos juntas de lo ocurrido.La encontré estudiando y feliz de encontrarme por fín con un músico "normal" me senté a escucharla estudiar.

Lo que viene a continuación terminó de convencerme de que todo lo que he escrito antes es cierto:

-¿Le has puesto la sordina al violín?

no, ¿por qué?

-no sé. . .me suena un poco sordo

-si, es verdad, pero ¿sabes por qué?, porque estoy acatarrada y cuando estoy acatarrada suena así. . .es cómo si empatizase conmigo

-¿...?

¿Me entienden ahora?

Miss Smile

Este fin de semana

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Mon, 31 Mar 2008 08:26:00 +0000

He visto amanecer en un tren.He visto muñecos de trapo tendidos al sol.He visto campos de árboles frutales y palmeras con sus dátiles.El naranjo y el limonero juegan con su amigo el viento que de recuerdo me envia sus olores. Estaciones de tren moradas por las buganvillas.El nombre de los pueblos que pasan que no saben ocultar su pasado árabe.

La felicidad y luz que me da un gentleman que convierte lo azul en rojo al abrirnos los ojos haciendonos ver la luz al final del túnel.

Y una señorita que escribe en un una estación llena de gente que vocea...

Miss Smile

foto:"Esperando"de Jackie Rueda

Hombres...¿normales?

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Mon, 24 Mar 2008 08:47:00 +0000

A una amiga mía le gustó un hombre en el tren porque comía los anacardos muy sensualmente...

Eso nos dijo.

-¿no te gustaba nada más?

-eso fue lo que me llamó la atención

-pero no le conoces...

-no, sólo conseguí su teléfono...

-¿...?

Otro día me contaba que conoció a otro hombre estupendo.Un flautista de dedos ágiles, un flautista de Hammelin vegetariano...

-¿así que no come carne?

-no, me dijo que la carne no era compatible con su grupo sanguíneo...

-...

Otra amiga se fue de fiesta.Un chico se le acercó...

-Hola, ¿qué tocas?

-bueno... es que yo no soy músico.

-¡ah! entonces adiós, no tengo nada de que hablar contigo.

-¿...?

Otra amiga distinta fue a cenar a casa de un "amigo"...

-(él):espero que te guste,es comida reciclada

-(ella)¿recicl..?

-(él)si,de la que tiran del supermercado por las noches,pero tranquila,está en perfectas condiciones...

-(ella):...

-(él)¿sabes?,el año que viene me voy a vivir a una casa okupa así que he pedido permiso para dejar el instrumento en el conservatorio.

-(ella)¿ein?

...

Otra amiga estaba en la playa nadando con el que entonces era su novio y en un momento exaltación del amor le pidió que se casara con ella.Él la miro perplejo y sin decir ni pío se sumergió en el agua y se fue nadando hasta la orilla. . .

fin de la escena

(qué pena que no se lo comiera un tiburón)

...

Visto lo visto el otro día fui a hacer un encargo especial:

-Hola, buenos dias, me llamo Miss Smile y vengo a hacer un encargo para mí y para mis amigas.

Sólo querriamos que nos dijera en qué lugar o sucursal podemos encontrar un hombre"normal".

-bueno señorita pero ¿qué es exactamente lo que entiende usted por "normal"?

-pues...un hombre heterosexual con sentido común de entre 20 y 35 años, que no sea alcóholico, que no tenga traumas que nos haga pagar a nosotras , que no esté resentido, que sea valiente-que de cobardes y cobardías ya hemos llenado el cupo-, que sea maduro y seguro de sí mismo, que sea fiel, que no sea un mujeriego, que respete a la mujer y no la vea más que como un objeto foll...no identificado..., tampoco queremos uno que busque una mamá sustituta, ni a un calzonazos al que todo haya que hacerselo, ni un quejica, llorón , pesimista o hiponcondriaco...

en fín, oiga, un hombre normal...

-ya , pero señorita es que usted y sus amigas lo que buscan es de todo menos normal.Un hombre con sentido común -que ya se sabe que es el menos común de los sentidos- a esa edad, es un hombre que ya no existe. Lo siento pero están descatalogados, extinguidos, el último hombre así se encontró en 1850...

-¡NO, no y no,me niego a creer que no exíste, tiene que existir...!

-Si señorita , claro ,del mísmo modo que exísten las hadas, los duendes, los unicornios y el Santo Grial . Déjese de quimeras... y conformese con lo que encuentre como hace media humanidad.

...

De vuelta al principio:

Tengo una amiga a la que le gustó un hombre en el tren porque comía los anacardos muy sensualmente...

¿No hay hombres normales o las anormales somos nosotras?

Supongo que ambas cosas.

Este post es una "broma" por supuesto.Las conversaciones anotadas son reales, y esta entrada es el resultado de una tarde de cañas, amigas, risas e historias de hombres que consiguen que Miss"Lonely"vuelva a convertirse en Miss Smile.

Le dedico el post a toda mujer que se haya sentido identificada con lo anterior pero en especial a :Fley, Summertime, Helena Admunsen, Fi , Soñadora,Pinki y Nadaqueperder.

Miss Smile

Una salida de la realidad

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Fri, 21 Mar 2008 18:15:00 +0000

¿Qué puedo decir tras ver lo que veo y escuchar lo que oigo?

Nada.

Sólo siento que me salgo de mí misma, que ya no soy yo. Soy aire, soy agua.

Es mágia.

Es Fauré

En sourdine

(Op.58 de Fauré y poesía de Verlaine)

fotografía: Lago de Jackie Rueda

Again

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Tue, 11 Mar 2008 21:25:00 +0000

Aqui me encuentro.

Escribiendo.

Como siempre que me encuentro en este estado de ánimo. Una densa sensación de tristeza desorientada. Una melancolía sin rumbo ni solución.

Sólo cambian el escenario y las circunstancias. Esta vez la entrada original es escrita a lápiz. Escribo sentada en uno de los bancos de mármol de la plaza de Oriente.

El marco es tópico; es de noche, los edificios históricos están iluminados por las mísmas farolas y luces que me alumbran y a lo lejos suena un acordeón que monótono repite la mísma melodia para turistas una y otra vez .

Una media luna-la irónica y luminosa sonrisa del gato Risón-parece sonreirme desde lo alto mirando por encima del hombro de las altivas estátuas que coronan el Palacio Real y un vientecillo me acaricia como queriendo llevarse consigo la zozobra que me acongoja dandome ánimos.

Es el desconsuelo del que solo-porque siempre estamos y estaremos solos, porque nadie es más que una mente,un cuerpo y unas circunstancias-se enfrenta a la realidad que le rodea y envuelve.

Convicciones que no eran más que reflejos de un espejo en el que se ha estado mirando demasiado tiempo. Retales de piezas deshilachadas y pasadas de moda que se destrozaron y quedaron en algún camino perdido. Proyectos que no siguieron adelante, o peor aún, deseos e ilusiones que no resultaron ser más que antojos.

Estoy cansada.

Cansada de ver, de oir, de sentir y de tener que seguir adelante;con sonrisa o con mueca.

Cansada de ver como a personas que estaban llenas de color las han vuelto grises.Cansada y agotada de luchar en contra de que me vuelvan gris a mi también.

Cansada de estar triste aún cuando una luna-la Luna-me sonrie.

Miss Smile

Puertas cerradas

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 17 Feb 2008 21:03:00 +0000

Un puerta cerrada normalmente tiene una razón para estar en ese estado y casi siempre lo mejor es que así permanezca.

Una puerta,de esas con que a veces nos encontramos,de todas clases,cerradas con celo valiendonos de mil cerrojos diferentes.

Barrera infranqueable que separa un mundo de otro y que tantos secretos guarda.

Metafóricamente una puerta es la guardiana de una historia que cuidadosa y recelosa como un eunuco con su harén guarda cada coma de ella, punto y a parte, seguido o final.

Si el punto de la historia es final es probable encontrar las cerraduras oxidadas por el abandono.

Es la puerta la que sella la ruptura con algo ,del final de una etapa, de un amor, de una amistad, de un algo o de unas miserias que como trapos viejos se quisieron condenar al olvido pero que sin embargo fueron guardadas en un rincón oscuro en algún sitio escondido tras ella y cuyas llaves se arrojaron, o no ,lejos para que lo que debia ser olvidado, olvidado quedase.

Un puerta cerrada muchas veces sólo invita al curioso entrometido a ser abierta por la curiosidad de lo que oculta y del tiempo que oculto lleva.

Muchas veces ni los que cerraron la puerta ni ella mísma llevan la cuenta del tiempo que lleva clausurada.

Quizá cerraron tantas que perdieron la cuenta del motivo que se correspondia con cada cual y por lo tanto del tiempo y de la antigüedad de las telarañas.

¿Habia realmente motivos para ser tan vehementes y no dejar al menos la posibilidad de encontrar una puerta entornada ?.

De sobra están las opiniones ajenas, en realidad nada de esto importa.

Unicamente el tiempo dará la razón o no a los guardianes de la llaves.

Miss Smile

Instrumentistas en el Actor´s Studio

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Fri, 01 Feb 2008 11:17:00 +0000

Cada vez me sorprende más lo que se suele conocer como el arte de la interpretación.Desde hace tiempo vengo observando que tocamos como somos,que nuestra técnica ,fraseos,colocación ante el instrumento o el modo de colocarlo dice mucho de nosotros.;de nuestros miedos,de nuestra forma de enfrentarnos a la vida,incluso nuestra vida mísma queda reflejada en nuestra interpretación.Por esa mísma razón no todo el mundo encaja del mísmo modo en un mísmo repertorio. El carácter hará que inevitablemente nos sintamos más atraidos por un determinado estilo,ya sea por nuestras determinadas condiciones físicas,etc o porque sintamos una especial conexión con un compositor.

Es muy útil conocer algo de la vida del compositor y de las circunstancias de la obra que abordamos para poder comprenderla.

Recuerdo la rabía que me daba cuando tenía doce o trece años y quería tocar una determinada obra que me dijeran que no podria entenderla hasta que tuviera al menos los cuarenta. Me frustraba y me parecía una tonteria;yo,que ya me sentía muy madura...(ejem,sín comentarios).Después fui entendiendo mejor lo que mis profesores querían decir. Para ser interprete no sólo hay que tocar todas las notas y hacer que suenen"bonito"-(este término aplicado en este contexto haría que a más de uno se le atragantase el té...)-no,para ser interprete hay que aportar a la obra algo personal, una vivencia. . .cómo en el método Stanislavsky hay que revivir nuestros recuerdos, para crear una historia real, para hacer que un montón de notas sin más sentido que el armónico puedan adquirir un sentido emocional.Que tengan la capacidad de crear un sentimiento y reconstruir una historia que resulte real y evocadora para que el oyente haga lo mísmo.

Y eso, eso ,es extremadamente dificil.

Dificil hacer que el público lo capte y doloroso para el interprete que revive lo que no querría revivir y que además hace que deba vencer un natural miedo a mostrarse tal cual es y como siente.

Más de una amiga mia ha llegado a decir que le daba vergüenza tocar una obra tal y como la sentia por mostrarse tan apasionada en público o que no entendia la obra y le quedaba ñoña,etc...

Quizá debido a todo esto ahora comprendo tan bien el significado de la frase de Lubistch en su película "Una mujer para dos": "Desafortunado en la vida afortunado en el arte".

A veces creo que el piano se rie de mí y de mi inexperiencia y que en realidad cuando se rebela contra mi desea gritarme que sólo cuando haya vivido ciertas cosas se dejará dominar y permitirá que le saque todo un registro secreto de sonidos.

Eso espero.

(a Fley,por esta semana de bajones profesionales, a Pinky y Peter Pan por sus contínuas dudas y depresiones,a Lulón por sus dudas y los bajones que tiene de vez en cuando y por animarnos a todos /as sobre todo as...y a Summertime porque todo lo que llore hará que a la larga sea mejor interprete).

Miss Smile

(cuadro del piano:Diego Manuel.com)

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Thu, 17 Jan 2008 22:03:00 +0000

Es en las tediosas tardes de lluvia-que no en otras frias o más templadas-de las que inevitablemente surge un vuelco,un desasosiego,una melancolía.Un sentirse descosido de esta vida insulsa y lineal llena de parches donde aflorecen nostálgias silenciadas de cosas absurdas.Nostálgia de sobres sellados con lacre que no se han conocido, nostálgia de un particular y evocador olor a cuero y a húmedo que no a humedad.
De ahí surgen los escritos.De sentimientos vulgares que se creen sublimes adornados con tinta,florituras de la pluma de un poeta que con destreza cree empuñar la que con sus lágrimas de tinta plasma sus dolores de poeta en el papel.
Un papel que sabe, y así lo quiere, se acabará llevando el viento.

Miss Smile

La flor de hielo

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 13 Jan 2008 16:44:00 +0000

Es una flor.

Una flor que huye, que perdió los colores y el aroma a los cuales teme, que teme tanto a la noche como al alba.Que llora rocío.

No es una flor común.

Es una flor de nieve, fría, como la plata, profunda como la garganta de una montaña ,ruda, pasional como un torrente que derrocha caudal.

¿Cómo un torrente puede a la vez ser torrente y ser helado?.

Es una flor de hielo que ha olvidado cómo ser agua.

De haber podido verse su color original hubiera sido roja.Una flor roja en la nieve como una mancha de sangre en un lecho de helada leche blanca.

Una exuberante flor roja que orgullosa como una roja rosa anhela la pureza y sencillez del azahár al que tanto admira como desprecia.

¿Qué teme la fria y nívea flor que es todo y es nada?

La dirección del viento que pueda moverla,el calor,el color y los aromas que viajan en el tiempo. . .

Miss Smile

22 y siguiendo mi camino

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Mon, 31 Dec 2007 14:07:00 +0000

Me parece increible que haya pasado ya un año,otro más,desde que escribí aquella triste reflexión el día de mi cumpleaños. Ayer cumplí los veintidos y por supuesto hice balance del año y ésta vez no ha habido tristezas. No caben, no las dejo entrar o les muestro la puerta para hacerlas salir lo antes posible.

Este ha sido un año muy intenso, quienes lo han vivído conmigo saben los porqués. Ha habido muchos motivos de tensión pero también ha habido muchos buenos momentos como me ha recordado mi entrañable cerdo-hucha,-regalo de mi querido Peter Pan-repleto de papelitos que contenían mis deseos y el recordatorio de muchos gratos recuerdos vivídos en estos doce meses.

Este año aprendí a vivír o al menos a arriesgarme a hacer lo que quería y a ser como quería y el resultado ha sido obvio para muchos pero sobre todo para mí.

Ahora soy lo que quería ser hace un año por estas fechas y estoy orgullosa de ello.

Me he librado de las lacras que pesaban que abarcaban muchos ámbitos de mi vida como parásitos asentados en ella.

Ahora no me queda más que seguir en la línea que me he trazado, con dignidad, con la cabeza alta sin dejar que nada ni nadie me desvie.

Eso es lo que pido para el nuevo año: dignidad y valor, mi familia, los amigos que tengan que estar, motivación para hacer frente a lo que me queda de carrera y para enfrentar a todas esas malas personas que nos rodean que ojalá encuentren a su vez a otras que les traten del mísmo modo en que lo hacen ellas. Eso sería justicia pero escapa a mi mano que así sea asi que me conformaré con alejarlos lo más posible de mí y en agradecer lo bueno que me ha pasado y lo que esté por venir.

Espero que vuestro próximo año nuevo venga repleto de buenos momentos pero sobre todo espero que tengais motivaciones, deseos,esperanza e ilusiones en lo que está por llegar.

¡FELIZ AÑO!

Miss Smile

Feliz Navidad

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Sun, 23 Dec 2007 22:10:00 +0000

Otro año más y han vuelto a echarse encima y cada año me da más pereza su llegada.

Será que me estoy haciendo mayor.

Será que me falta gente o que la manera de celebrarla no la vivo como antes.

Será . . . lo que sea.

Disfrutadla con quienes más queráis y acompañaos de buen turrón y cava

y
Sea como sea FELIZ NAVIDAD a todos.

Miss Smile

II Liebeslieder

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Tue, 11 Dec 2007 23:02:00 +0000

Muerta está en un corazón,

Dentro encontró la desdicha su morada,

Muerta toda su vida,vacía de placer,

Como una tierra baldía.

Ahí emerge una imagen ilusoria,

El dolor se mitiga suavemente,

Y volviendo a llenarse de amor

El corazón yerto se despierta.

Y sueña, si en su desventura

No huirá también

Su ilusión de vuelta al paraíso,

Y canta en voz baja una vieja canción.

Tot ist´s in manchen Menschenbrust

(Texto original de Gustav Pfleger Moravsky,música de A.Dvòrak)

Voz:Bernarda Fink,piano:Roger Vignoles

Miss Smile

(foto Flickr)

Frio y luz

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Mon, 26 Nov 2007 23:11:00 +0000

Frio, luz artificial y recovecos oscuros irremediables. Nostálgia de algo que es nada aunque pudiera significar más que un todo.Vacios ocupados por notas plenas de profundidad y que sin embargo no llenan ni significan nada. Nada significa nada y el todo a veces nada es también.Un todo que no llena una vida de páginas en blanco como la luz de una vela no puede iluminar la oscuridad de toda una noche. ¿Cómo podría?.

Nadie ocupa en realidad un lugar, somos nómadas de los sentimientos ,de los lugares, de nosotros mísmos...

Como la flor roja que en plena huida murió en medio del invierno, sola y triste cuya única alegria y consuelo había sido su color aunque él no la librase al final de su lecho de nieve heladora.

El rojo se antepone al negro pero la realidad es blanca, aunque el ciego no la vea o el verdadero ciego no quiera verla.

Miss Smile

(foto de flickr)

Firenze y una sonata religiosa

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Thu, 22 Nov 2007 15:33:00 +0000

La sonata op.109,nº30 de un genio.

La sonata panteísta. La concepción circular de una idea. La espiritualidad y los elementos. La luminosidad hecha música.

El sonido del piano y la emoción de sentir como la música sale de la punta de los dedos, una pura energía que en mi mano está transformar.

Emoción en cada momento, en cada compás, en cada sitio por todo y por nada en la ciudad que cruza el Arno.

Experiencia acumulada , los nervios templados y la mente fria pero el corazón ardiente.

Mi vida entre un rio con historia y una ciudad cuyos cimientos son arte.

Un idioma musical y una sonata religiosa.

Entre el frio cálidos recuerdos que se desvanecen, frio en el que apercibí las emociones que empiezan a morir y a transformarse.

Sensaciones que se alejan en el tiempo con la velocidad de un viento helado.

Adiós Firenze, ciudad de Dante, adiós.

A Fi.

Gracias por todas tus recomendaciones y por las ganas que pusiste al hacerlo

Miss Smile

Mimí

smilysmiles1@hotmail.com (smilysmiles) — Tue, 06 Nov 2007 15:24:00 +0000

Mimí,

española por predestinación

Una dedicatoria,un libro viejo. Misteriosas las dedicatorias de los viejos libros. La leo mientras recorro el paseo que huele a café y las hojas amarillas, brillantes o secas crujen bajo mis pasos.

No puedo olvidar esa caligrafía masculina, cuidada, picuda e inteligente de quien escribió en mi libro ni siquiera mientras busco la firma escurridiza y sinuosa de Cranach en un cuadro.

De noche un sueño: un recuerdo susurrado,un amigo no olvidado. Algo rojo, ¿el qué?, ¿qué era?. . .

Una mujer con carácter. Música,un cello que toca Brahms.Un libro que se deshace y páginas que vuelan. Algo que se retuerce y cae sobre sí mísmo. Frio,mucho frio y un momento iluminado por la luz de una vieja farola que ya no tiene gas.

. . . un libro,una dedicatoria y una Mimí desconocida.

Miss Smile

(foto de flickr)