Es en las tediosas tardes de lluvia-que no en otras frias o más templadas-de las que inevitablemente surge un vuelco,un desasosiego,una melancolía.Un sentirse descosido de esta vida insulsa y lineal llena de parches donde aflorecen nostálgias silenciadas de cosas absurdas.Nostálgia de sobres sellados con lacre que no se han conocido, nostálgia de un particular y evocador olor a cuero y a húmedo que no a humedad.
De ahí surgen los escritos.De sentimientos vulgares que se creen sublimes adornados con tinta,florituras de la pluma de un poeta que con destreza cree empuñar la que con sus lágrimas de tinta plasma sus dolores de poeta en el papel.
Un papel que sabe, y así lo quiere, se acabará llevando el viento.

Miss Smile

La flor de hielo

Es una flor.

Una flor que huye, que perdió los colores y el aroma a los cuales teme, que teme tanto a la noche como al alba.Que llora rocío.

No es una flor común.

Es una flor de nieve, fría, como la plata, profunda como la garganta de una montaña ,ruda, pasional como un torrente que derrocha caudal.

¿Cómo un torrente puede a la vez ser torrente y ser helado?.

Es una flor de hielo que ha olvidado cómo ser agua.

De haber podido verse su color original hubiera sido roja.Una flor roja en la nieve como una mancha de sangre en un lecho de helada leche blanca.

Una exuberante flor roja que orgullosa como una roja rosa anhela la pureza y sencillez del azahár al que tanto admira como desprecia.

¿Qué teme la fria y nívea flor que es todo y es nada?

La dirección del viento que pueda moverla,el calor,el color y los aromas que viajan en el tiempo. . .

Miss Smile